¿Qué importa ser poeta o ser basura?

Ahora, me siento rara. Fuiste mi adicción y ahora después de tantos meses, a él le asaltan las dudas acerca de si hizo bien en cargar sus maletas de liberación y salir pitando de mi casa (y de mi vida).

Hoy es a tí a quién le apetece volver a besarme. No es tan sencillo.

Me duele, me aprieta... pero ya no siento y si siento, des-siento. No quiero ni imaginarme volver a pasar por esa amargura, ese calvario y esa soledad que flotaba en el aire envolviendo a dos personas que dormían juntas.

No quiero imaginar lo que te quería y lo que te odiaba.

No quiero olvidar los ratos felices que sirvieron de consuelo al tiempo.

Tiempo que se acabó.

No es posible volver a enamorarse de alguien de quien no te desenamoraste por voluntad propia, a quien seguías queriendo hasta ante-ayer y a quien tanto te hirió.

Me encantaría poder borrar los recuerdos y empezar de nuevo. Pero eso, no es posible.

...

"Mientras... ¿Dónde estabas cuando te llamaba?
¿Dónde estabas cuando te llamaba?
¿Dónde estabas cuando mi voz se hacia tan pequeña
que no salia y se ahogaba en una habitación
o dentro de mi?
¿Dónde estabas cuando dormías a mi lado y yo no podía dormir?
¿Dónde estabas cuando te escuchaba palabras que no creías ni tu?
Entre tanta mierda, dime, ¿dónde estabas tu?"